At elskes tempel

• Kategori: Kolonner

Taj Mahal, du tilhører ingen religion, du repræsenterer vores tro i kærlighed. Det er derfor, politikere i dag ikke forstår dig.

Taj Mahal i solnedgangslys, Agra, Indien

Jeg var 11 forår gammel, da jeg hørte din historie for første gang; historien om en kejser, der bygger et elfenbenshvidt marmormausoleum på bredden af ​​en flod for at huse hans livs kærlighedsgrav. For ung til at forstå, hvad kærlighed handler om, men gammel nok til ikke at glemme glimtet i øjnene på vores klasselærer, da hun fortalte klassen om dig. Hun lærte os historie og kreativ skrivning. I dag er jeg ikke længere ung, og du er ikke længere en historie. Jeg er en troende, og du er en tro. Af de elskende. Af drømmerne. Af de troende. Af denne verden og den hinsides.

Misforstå mig venligst ikke. Du er en tro, ikke en religion. Du har aldrig været en. I krop og ånd. Da kejseren var i live, og da hans brutale søn lænkede ham til det ensomme syn af din silhuet i det døende lys fra en tropisk sol, og da han døde en elskers død, smertefuldt og langsomt. Du er ikke muslim. Præcis sådan som urdu, sproget i Ghalib, Manto og Nusrat, ikke er muslimsk. Du hører ikke til en Mughal-kejser længere. Du tilhører klanen af ​​forelskede mænd og kvinder. Du er kærlighed, både gengældt og uforløst, sagt og usagt, brugt og ubrugt. Præcis sådan som Ghalibs vers, Mantos paragraffer og Nusrats alaps ikke er muslimske.

Du har været i nyhederne i den seneste tid af de forkerte årsager. Men hvad forventer du af politik og politikere? Kærlighed er ikke deres kismet. Poesi er ikke deres styrke. Poesi, stilheden mellem stavelserne og en elskedes skjulte blik, er ikke deres skæbne. Det kan være fatalt for deres eksistens. Og stemmebanker.

Denne politiske drevne fortælling om tusindvis af hinduistiske arbejdere, der ofrer deres liv under en magtberuset muslimsk kejsers magt for at bygge dig som et monument over hans længsel med al din symmetri og pragt, er absolut drilleri. Fra maya-civilisationen til det romerske imperium, fra kirkerne i Europa til minareterne i Mellemøsten, fra hjulene i Konark-soltemplet til de menneskelige bryster og lår skulptureret med præcision i Khajuraho-templet, arkitekturens historie er ældre end de regler, der er udarbejdet af Den Internationale Arbejdsorganisation. Det menneskelige hjertes længsel efter udødelighed har ikke en brugermanual skrevet af et batteri af geniale menneskerettighedsadvokater. Har jeg forresten fortalt dig historierne om, hvordan hinduiske konger udnyttede deres Dalit-Bahujan-undersåtter, mens de byggede de smukke templer i Bharatvarsha fra det 17. århundrede? Ikke nødvendigt i øjeblikket.

Kejseren havde brug for dig til at forevige sin elskede kone, Mumtaz Mahal, den udvalgte af paladset, som døde under fødslen efter at have været hans uadskillelige følgesvend i 19 år. Præcis hvordan han havde brug for sit åndedræt. Kærlighed gjorde kejseren trængende. Det er, hvad kærlighed gør ved menneskelige hjerter. Intet mere. Intet mindre.

I dag er Yamuna mere død end levende, og kærlighed er mere et navneord fikseret med en godmorgen WhatsApp-besked end et udsagnsord med længsel og tekster. Vi har mistet floden til tankeløs byplanlægning, og vi har overgivet kærlighed til hjerteløse gifte mænd og kvinder, der foregiver at være betaget af kontortidskys og troskabsritualer.

Du definerer ungdom for gamle mænd og kvinder, der er hærget af sol og sne. Du holder rynkerne af aldring i skak på panden på underernærede bønder, kontorgående ledere og magtelskende bureaukrater. Du giver mening til himlen, dens hjemløse skyer og månen. Og du vil altid være morgen-azaan for den midaldrende mand, der er stolt af sin ulykkelige kærlighed. Du vil altid være en aftenbøn for den nygifte brud, der lugter en ukendt kvindeparfume på sin mands daggamle skjorte. Du vil altid være suk af en ung dreng i søndagsmessekirken, der står et par rækker fra hans første kærlighed og sidste død.

Men du vil aldrig være en organiseret religion. Du vil aldrig være muslim i milliarder af elskeres øjne. Folk kommer til dig på grund af deres kærlighed, ikke på grund af deres guder og gudinder. Medmindre du betragter kærligheden som den eneste gud. De ser på dig, som en kærlighedsramt dreng ser ind i øjnene på en pige, han er faldet for. Ja, han drukner. Nej, han ved ikke, hvordan man svømmer. Nej, pigen har ingen anelse om, hvad der er sket med drengen.

Præcis sådan som disse politikere ikke ved noget om kærlighed og de elskende og de elskede.